与他私下里模仿过的每一个笑容都不同。虽然看着有些僵硬，但是那是发自内心的笑，带着一丝解脱。极轻极浅如湖上的薄雾，风一来便要散去。
老实说，他的相貌并不出彩。黑色的有些乱糟糟的头发，薄唇，五官柔和稚气未脱——虽说是勇者，可怎么看也不过是个十来岁的少年人。
感受着逼近的死亡，勇者笑的像个稚子，无辜又纯善的稚子。即使他脸上的血还未干，刀上的血还未流尽。
他开始拼命回忆自己的过往，万余年的记忆像是开了闸的洪水汹涌澎湃的向他涌来。这些记忆大多单一，几乎只染了黑色、白色、红色这三种颜色。
在无数个未来得及长大的少年时期中，他第一次死是最晚的，那时他好像二十二三，是一个不错的年纪。那时的记忆离的很遥远却几乎是他这万余年的记忆中唯一的色彩。
来自不同人的笑声，来自不同人的亲昵的呼唤交织成了一个遥远的已经不可再触的往日。一阵风吹过带着温热的水汽擦过脸颊，有些像是一个拥抱，珍而重之，带着他不明了的情感。
落在旁人眼里，勇者浑身脏兮兮的，脸被烟熏得黢黑，上面还沾着不知谁的血，整个人都跟从血海里爬出来的一样。黑色的雾气凝成了一个人的模样站在勇者面前，黑雾宛如跗骨之蛆将两人紧紧缠绕。而勇者微仰着头，一双眼睛，映着同样灰蒙蒙的天空，透着不知事的懵懂，对发生的一切都视若无睹。
箭矢已到，匕首也已挥下，勇者的身影却如镜花水月碎了开来，让所有的攻击都落在了空处。“我说的是让你去杀他们，不是让
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